Uma fístola ardente e cega;
Que do leito serpente se apega;
E se esconde num perto perfeito.
Há um odor puritano confeito;
Uma fé que não vive o que prega;
Um crescido que sempre renega;
Que o caminho correto é estreito.
Uma fé machucada soluça!
Um fracasso mesquinho sobeja.
Cansei. Posto tudo, larachas?
Uma fera mancando: soluça?
Um final maquiado solfeja;
Cansei. Posto tudo: lamaças!
Michael Wendder - Direitos Reservados
0 comentários:
Postar um comentário